Propuesta de matrimonio

Mi roomie, que también es mi mejor amiga desde que íbamos al kinder (ella es vegetariana [que a últimas fechas como que se le ha olvidado], así que yo le pedía a mi madre que le preparara sándwiches de crema de cacahuate, a sabiendas de que no comía jamón), dice que ya es mi turno para casarme. Su argumento es que, en tanto las otras dos incasables ya se casaron o al menos ya están comprometidas, pues la tendencia natural es que yo siga.
Mi contraargumento es que sí, yo podría ser el siguiente, si tuviera con quien casarme, para empezar. ¿Novia en mi horizonte? No desde hace cuatro años...
Cierto, el matrimonio no está en mis planes, y en mucho afecta mi manera de ser: dice mi hermana que no ha nacido la mujer que me tolere, y creo que secundo la opinión. Sin embargo (muy sin embargo), mi boda tendría que ser algo como esto. Me pregunto qué haría mi esposa si mi selección cambiara un poco, digamos un Ligeti y Daft Punk y Sonic Youth y Cocteau Twins...

Pirámide alimenticia

Hoy por fin se desahoga un poco mi carga laboral; por otra parte, hoy me siento algo más repuesto después de la insensata noche que pasé el martes: de una junta de trabajo, terminé en casa de un artisto con otros artistos y críticos, tomando tequila hasta las cinco y media de la mañana.
En fin, que eso va siendo culpa mía por andar de metiche y nada más.
Hace dos o tres semanas iba camino a casa cuando me crucé con un grupo de chicos entre 24 y 30 años, frente al edificio de la Comisión Nacional del Agua. Tres de ellos cantaba ¿himnos? en un megáfono, mientras el resto repartía volantes y explicaba a los transeúntes determinado asunto. Por inercia acepté uno de esos volantes (cosa que no suelo hacer, ni aunque la chica que los reparte sea una checa o húngara despampanante [bueno, quizá me rindiera ante una mujer así]); ya en el camión, comencé una lectura, abrumada por la curiosidad.
Perdonen ustedes, y perdonen los autores de aquel panfleto, si cometo algún error, pues esa hoja se perdió entre los chorros de papeles que abandono sin mucha estrategia en la mesa y el librero. Haremos todos como que mi memoria es más extraordinaria de lo que es y procuraré que todo cuanto escribo aquí sea tan fiel a lo que ese día leí.
Por principio de cuentas, el grupo formaba parte de las Juventudes LaRouchistas, agrupación internacional adscrita al Movimiento LaRouchista. Para quien quiera hacer la investigación y metichería pertinente, Lyndon LaRouche es un político, filósofo y economista norteamericano, cuyo dato más interesante es -quizá- su constante postulación a la presidencia de los Estados Unidos de Norteamérica, ocho desde 1976 (el Récord Guinness debiera considerarlo para el premio al mayor número de derrotas electorales en la historia política norteamericana; quizá ya lo hicieron); y quizá más interesante todavía, una de esas postulaciones la hizo desde prisión.
El panfleto leía la urgencia de aumentar la producción ante la crisis alimentaria que se vive a nivel global, poniendo ejemplos de ciertas ciudades (no recuerdo, creo que en África y Sudamérica) donde comenzaban a suscitarse disturbios y asaltos por falta de comida. Por otra parte, ponía en evidencia las prácticas oligárquicas de las empresas transnacionales y la administración del presidente George W. Bush. O eso decían hacer, pues el comentario se limitaba a "Su gobierno [el de Bush] ha asignado el presupuesto más alto de la historia para el ejército y armamento", sin hacer mención específica de las asignaciones para el campo y otras industrias afines.
Después de una página a renglón seguido, con datos estadísticos de imposible interpretación (aunque de verdad lo intenté; y si querían que una gran cantidad de gente -sin los conocimientos técnicos requeridos- comprendiera la idea, definitivamente no lo lograron), hacían mención de las soluciones que estábamos en posibilidad de aplicar, en calidad de extrema urgencia. Independientemente de las medidas económicas, relucía un proyecto (cuyo nombre no recuerdo; y maldita sea, porque sí quisiera tener algún dato adicional al respecto) que debe aprovechar el cauce del Río Bravo (otra vez, creo que era el Río Bravo), desviarlo, e irrigar el desierto de tres estados del norte mexicano.
En consecuencia, la "producción" de campos de cultivo aumentaría en varios miles de hectáreas las supeficies cultivables, además de generar cientos de miles de empleos entre agricultores, constructores, ingenieros y agregados, del desviación que menciona el proyecto. Por añadidura, el proyecto se anuncia altamente atractivo, debido a su bajo costo con respecto a los beneficios económicos que derramaría a mediano plazo.
Ahora, advierto que estos dos últimos párrafos omiten los juicios de valor y la gran mayoría de los adjetivos que el original presentaba. Creo que mi favorito (y esto sí estoy seguro que lo recuerdo textualmente, seguramente por su tono) es "los vampirescos colmillos" de la WWF [World Wide Fund for Nature, Fondo Mundial para la Naturaleza], el Banco Mundial y otras tantas organizaciones y empresas. Su argumento para denostar al WWF se basa en que se niegan categóricamente a apoyar proyectos que pongan en riesgo un determinado ecosistema, especie, región o -dicho en palabras llanas- el balance ecológico; tal reticencia se traduce en el desaprovechamiento de zonas útiles para uso y consumo humano.
En cuanto al Banco Mundial, el motivo es que, en un futuro no muy lejano, las grandes potencias y el imperio capitalista usarán el hambre como mecanismo de control y opresión, lo que podría provocar la esclavitud (o un estado muy similar) de miles de millones de personas alrededor del mundo, aún en países desarrollados.
Y habiendo hecho el relato de ese documento, tan sobrio como me fue posible, paso a mi opinión al respecto.
Hasta donde me queda claro, la solución que proponen es idiota, por una serie de razones. Primeramente, me encantaría saber qué oligárquica empresa (porque es evidente que de ninguna otra categoría cuenta con los recursos suficientes) invertiría en un proyecto de tales dimensiones, cuyo réditos se verían ¿veinte, treinta? años después de inaugurada la obra. Por otra parte, si bien en Israel se han construido campos de cultivo en medio del desierto, ésos han sido proyectos a pequeña escala, en terrenos con condiciones climáticas y físicas que permitieron el buen éxito; sin embargo, en ningún lugar de aquel documento mencionaron un estudio que demuestre que las condiciones (suelo, humedad relativa, escorrentías, acidez y alcalinidad, yacimientos de metales pesados...) de los desiertos mexicanos permiten llevar a cabo este proyecto.
Otra consideración, y ésta es gravísima, es el tiempo necesario para probar exitoso este asunto: si la crisis alimentaria es ahora y no antes de quince años se podrían aprovechar los cultivos (¿o de veras creerán que un manzano da frutos en tres semanas?), no tiene mayor uso tratar de resolver el problema por esa vía.
Si eso no es suficiente (y disculpen la misantropía), me parece más criminal la intervención humana en un espacio natural, "vampirescamente defendido" por organizaciones conservacionistas, que la hambruna de millones. En Cambiarte la Arenita, probablemente el blog más interesante del que tenga noticia y muy afín a un chorro de cosas que me interesan, hay varios comentarios al respecto, como éste y éste otro. Me parecen muy ilustrativas las entradas, y tanto más útiles para la reflexión que pretendo hacer.
Y creo que lo más turbulento de una propuesta así es que se parece a un médico pendejo: en lugar de curar la enfermedad, cura los síntomas. El asunto no está en producir los alimentos necesarios para los miles de millones que poblamos el planeta, sino en reducir la población; estoy muy tentado a promover suicidios colectivos (sin culto religioso detrás de ellos), el homicidio como nuevo deporte olímpico, aplaudir las hecatombes que arrasan con miles de vidas y la castración como medidas de control, pero seguramente un ejército de detractores me tachará de inhumano, criminal, sicópata... Más inteligente, y para sacudirme de la espalda tan mala imagen que me acabo de crear y ser políticamente correcto, es indispenable educar a la gente: planificación familiar, jornadas de métodos anticonceptivos en instituciones de educación básica (esperarse a que el chamaco tenga catorce años para explicarle cómo corchos usar un condón es una irresponsabilidad), distribución gratuita de condones (hasta donde recuerdo, los centros de salud de esta ciudad reparten miles de condones al año, y se quedan con chorros de cajas en las bodegas); información encausada.
Haciendo un ejercicio matemático locamente sencillo, los índices poblacionales se verían significativamente mermados (con tendencia persistente a cero) si las parejas tuvieran un solo hijo; por el contrario, con dos hijos basta para que sucedan los incrementos que hemos visto en los últimos años (a más largo plazo, cierto). Si no me creen, busquen cómo funciona la secuencia Fibonacci y los propios ejemplos que usó Fibonacci en el S. XIII. ¿A qué va el comentario? Algún día, si la cosa sigue como hasta ahora, no se sorprendan si los gobiernos del mundo aplican políticas restrictivas para el control de la natalidad. ¿Vieron Inteligencia Artificial de Spielberg (bueno, realmente es guión de Kubrick, nomás que no le dio tiempo)?
Muy bien, cuestionemos al sistema y pongámosle todos los traspiés que sean necesarios, pero no los posibles: ahí se cae con facilidad en el exceso sin fundamento. Definitivamente es necesario que los más jóvenes piensen y tomen una postura ante el mundo, pero la falta de criterio no ayuda a tomar las mejores decisiones.
Y como corolario de todo este asunto, me voy a comer, que ya es tarde.

61

Hoy es tu cumpleaños. Y aunque lo he pensado por días, ahora difícilmente puedo decir una sola palabra a ese respecto.

Dudo que hayas cantado esto para mí (no lo sé: tu gusto, a pesar de no serme ajeno, no siempre empata con el mío); en todo caso, sé que lo haces con otras palabras. Pensémoslo un juego de espejos: esto, que yo te canto, es como quisiera que me cantaras.

Un informe del que apenas formo parte

Estoy a nada de quejarme, pero no lo hago porque segurito Xotlatzin me regaña.
Y sin embargo lo voy a hacer (disculpe usted, caballero, pero el impulso de la costumbre es más poderoso que la contención): por motivos que resultaron muy cómodos para mi jefe, llevo dos días leyendo el Informe de Labores 2007 del Centro de Ciencias de la Atmósfera, donde orgullosamente laboran cinco (¿o seis? Tendría que revisar los cuadros que colgaron en el Muro del Orgullo [!!!]) miembros del Panel Intergubernamental sobre Cambio Climático, a quienes -como bien sabrán- galardonaron con el Premio Nobel de la Paz junto con Al Gore.
Lo que nos pareció ridículo a varios es que el Panel obtuviera un premio que ni de lejos le corresponde: ¿alguien ha visto mejores condiciones de vida después de iniciadas las labores del IPCC, en algún lugar? ¿No? Pero si es harto evidente que los estudios sobre los fenómenos de El Niño y La Niña redundan en un beneficio directo para la situación política y social de países como Congo o Ruanda o Irán o Tibet, tan en boga últimamente. Para no ir más lejos, el análisis de las partículas suspendidas menores a 10 micras sin lugar a dudas ha sido coadyuvante esencial para lograr acuerdos con los grupos armados del sureste mexicano.
En fin, que en el Informe se ufanan -con alguna justicia: la abrumadora mayoría no nos hemos ganado distinción tan importante, aún- que un número significativo de los investigadores mexicanos galardonados con el Nobel forman parte de la plantilla de este Centro.
Pero independientemente de mis quejas por la falta de sentido común (reitero y reiteraré hasta que tenga una lápida encima: el oxímoron que más me pesa [más que mi lápida]), hoy me quejo de las 117 páginas que tengo que corregir. Y puede que no estén terriblemente mal escritas, pero cuando uno pregunta "¿Y cuándo tengo que entregar esto?" y contestan "Para ayer", pues jodida la cosa.
Como corolario funesto, la Secretaria Académica acaba de detenerse en la puerta de mi oficina: "¿Cómo va el Informe?". En mi cabeza suena un grillo, y yo tengo que contestar que ahí va, ya pronto.
Si yo fuera parte de la escoria que conforma el H. Sindicato de Trabajadores de la UNAM (el consenso es que nada peor le puede suceder a la Universidad), me levantaría rabioso y echando espumarajos, gritando que no son mis funciones y amenazando con que les voy a cerrar la dependencia... Mala cosa tener constitución moral.

Vacíos (rellenos) en la comunicación

Identificador de llamadas: Mugres. Desde diciembre no me hablas, bruja, y si yo no te hablo, ni de chiste llamas de menos para contar chistes (que al final es lo que más hacemos).
- ¿Bueno?
- ...
- ¿Bueno?
- ...
- ¿BUENO? Contesta, mugrosa.
- ...
- ... [???]
- Mami, te llegó un mensaje.
- ¿Ilán? Ilán, pásame a tu mamá.
- Mira mami.
- Niño, niño... Qué la chingá...
- ¿Quién me escribió?
- Mugres, Mugres. ¿Qué pasó?
- ¿Quihubo flaco? ¿Para qué me hablaste?
- Tú me hablaste. Aquí dice "Llamadas recibidas: Mugres".
- ¡Pinche chamaquito cabrón! ¡Tu sobrino [el de ocho meses] anda jugando con mi teléfono!
- !!! [atorado de risa] No mames, qué cagados son tus hijos...
- !!! [atorada de risa] Ya me voy, tengo que ver a [no sé quién].
- Ta bueno [atorado todavía de risa].
- Te quiero.
- Yo también, mugrosa. Besos a los niños.

En términos generales, y a pesar de que participo de ella en muchas formas, me choca la comunicación si no es de frente (demasiadas cosas que se pierden en lo escrito; otras tantas que se ganan, pero más las que se pierden [ah, le presté atención a una única clase de Lingüística III, y me fui a llevar la parte más necia de todas]). Pero cuando estas cosas ridículas pasan, uno tiene que levantarse y aplaudir y darle las gracias en lo más profundo de su corazón a Alexander Graham Bell por inventar el teléfono y al necio que después inventó el celular (hace ya 25 años de eso último).
Entre mis gatos y mis sobrinos, no sé con quién me río más.

Díganme necio

Si ya sé que soy necio, pues va importando de menos a todavía menos.

Recibí de mi gallarda diseñadora un par de portadas tentativas para la siguiente edición de mi revistita. Ya había yo dicho, como cuatro o cinco veces, que el señor Xu Bing va a ser el artista de portada (y, oh, qué orgullo). Por supuesto, como buena diseñadora, sometió a nuestra aprobación dos posible portadas, una de las cuales (evidentemente) se tuvo que descartar: le faltaba ese yoquésé visual que toda portada tiene que tener para arrastrar al chismoso que nomás va pasando a levantar la revista y leerla [sic] de principio a fin.

Sin embargo, el proyecto de esa portada es brutalmente hermoso. Me explico.
El doce de septiembre de 2001, Xu Bing recorrió la Zona Cero y recogió algo así como un kilo (o más) de polvo. Suena mórbido, pero es una suerte de mala costumbre: pasada la masacre de la Plaza de Tiananmen en 1989, recogió una bicicleta, o sus restos, a la que le había pasado un tanque encima. Después se fue a vivir a Nueva York (sabia decisión, pues el gobierno ya le traía el ojo puesto).
Con ese polvo hizo una muñeca, a sabiendas de que la policía federal lo iba a ver feo si cargaba una bolsa con un kilo de polvo blanco, e hizo de camino a la galería Cardiff, en Londres. Molió la muñeca, recuperó el polvo y lo esparció en el piso de la sala que le asignaron.
En "Where does the dust itself collect?" se inscriben dos versos de un famoso poema zen del S. VII, con una soberbia historia detrás de ellos: un monje zen (que se decía el choncho yomeentiendo), tan menor que no se anota su nombre, escribó el siguiente poema:

The body is the Bodhi tree;
The soul is like the mirror bright,
Take heed to keep it always clean,
And let no dust collect upon it.

[El cuerpo es el árbol de Bodhi {la Sabiduría Verdadera};
El alma es como el brillo de un espejo,
Ten cuidado de mantenerlo siempre limpio,
Y no permitas que el polvo se colecte en él]

En respuesta, Hui-neng, Sexto Patriarca del budismo zen en China y verdadero yomeentiendo en el asunto, escribió éste otro poema:

The Bodhi is not like the tree;
The mirror bright is nowhere shining,
As there is nothing from the first,
Where does the dust itself collect?

[El Bodhi no es como el árbol;
El brillo del espejo refulge en ningún lugar;
En tanto no hay nada del primero,
¿Dónde se colecta el polvo?

Gloriosas novedades

Me estaba resistiendo -pues ya una idea gira desde el lunes en mi cabeza (ahora sólo falta darle forma; hombre, cualquier trivialidad...)-, eminentemente porque hay muchas cosas que escribir y leer y corregir y traducir y cotejar (benditos cierres editoriales). Sin embargo, caigo rendido: gratis para quien quiera tener esta gloria, nomás traten de ver la imagen de alla abajito.

Ya los veré el siete de junio, y seguro voy a estar temblando tres días después.

Aritmética todavía más básica

Este blog, que originalmente pretendió hacer las veces del medio de publicación que -hasta donde nos es evidente- me rehúso a buscar, se ha abocado a contener mis berrinches y quejas, a torturar a los lectores con mis gustos musicales, a participar a otros de las curiosidades del arte contemporáneo de las cuales participo, a aplaudir y reverenciar a grandes escritores y presumir mis lecturas, y también a celebrar a quienes me son importantes.
Le debo mi participación en Caza, un sitio de resguardo (que ya no tengo) cada vez que mi situación personal era odiosa, una familia, vueltas y vueltas de regreso al sentido común y la sobriedad de mis pensamientos necios, una guía, los chistes más divertidos y las risas más largas, el humor más lelo que puedo desplegar, un oído cuando resulta indispensable desahogarme, una casa cuando no la tenía, y probablemente muchas más cosas que no vislumbro porque tengo hambre, sueño, no estoy en el mejor humor, no quiero trabajar y no pienso claro.
Ella, por su parte, me debe las fotos de sus hijos... Y las seguiré esperando algún tiempo, supongo.
Una de las muy, muy, muy pocas personas a las que de verdad quiero, y por quien, sin chistar, paro al mundo en seco. El amor no se parangona, eso lo sabemos.
Te quiero con las tripas enteras. Feliz cumpleaños, Mugres: hagan todos como que esto se publicó el día de ayer.

Otro cumplimento (con maña)

Hace unos días insinuaba yo que el Xu Bing es un nuevo héroe en mi panteón. En concreto hablé de dos piezas y prometí que en unos días [sic] iba yo a dar las explicaciones necesarias -a los lectores no angloparlantes- a fin de que se entendieran las piezas. Lo hago, además de mi compromiso, porque ahora resulta que voy a tener que redactar la nota correspondiente para mi revistita de arte (nota al pie: ya pronto [ya pronto...] vamos a actualizar esa página de internet) y necesito aclararme algunas ideas.

Por otra parte, pondría yo las fotos acá, pues muy amablemente su estudio me hizo entrega de algunas que habrán de aparecer en mi revistita de arte. Sin embargo, no quisiera comprometer ni adelantar esa publicación, por lo que dejo a su libre metichería echar ojo, nuevamente, a la página del señor Bing.
Entrando en materia, The Glassy Surface of the Lake parte de un pasaje del Walden de Henry David Thoreau (nota indispensable: si creían que Gandhi era un pacifista radical y The Clash una de las bandas de punk más contestarias y críticas contra el sistema, Thoreau -enorme ensayista- fue quien acuñó el término 'desobediencia civil' [tan penosamente usado por algunos sujetos de la política de este país] y fue el más lúcido y acérrimo crítico que tuvieron el gobierno y la sociedad norteamericanos en el S. XIX; entre sus maravillas, más o menos previó cómo sería el arte del S. XX y qué países eran más propensos a hacer qué cosas), en el que comenta las particularidades de un lago en perfecta calma: uno puede asomarse a él y no mira el reflejo de las montañas, sino a las montañas mismas, invertidas, en el suelo.
Y Xu Bing copia, letra por letra, el pasaje entero y lo cuelga en una red de palabras de aluminio que cubre el patio central del museo Elvehjem. Uff...
Magic Carpet es un glorioso ejercicio de caligrafía y matemáticas y poesía y fe. Exhibido en la Primera Bienal de Singapur, el tapete fue hecho para un templo budista. Digamos que es la versión moderna de un poema de Hui Su, que en 1620 hizo un entramado de 841 caracteres que componían, dependiendo de la dirección en que se leyeran, algo así como 4,000 poemas.
La versión de Bing toma fragmentos de varios textos de fe (v.g. religiosos o de corte dogmático) en su traducción al inglés; para disponer las palabras en el cuadro, Bing las escribe en caligrafía de letra cuadrada, su propio sistema de escritura, y que le ha sido una suerte de instrumento creativo en un chorro de piezas (si les interesa, en algún lugar deben vender su libro didáctico "Aprenda usté a escribir como yo", por supuesto con otro título). A la derecha de este post han estado viendo un ejemplo de ello: eso de ahí no está escrito en chino, sino en inglés, y dice "Two Poems by Longfellow, Calligraphy by Xu Bing [Dos poemas de Longfellow, caligrafía por Xu Bing]".

Un ejercicio de imaginación

No me acuerdo qué estaba viendo en el YouTube cuando aparecieron estas dos chicas. Entre que Daft Punk me cae rebién, su concierto fue extraordinario y cada vez me confirmo que el arte, cualquiera que sea, es grande en la medida de su exploración y trabajo y fundamento formal, aplaudí (para mis adentros, por supuesto: hay que conservar el decoro en esta oficina).
Y música y arte y trabajo formal y resolución aparte, hay que admitir que las chicas se cargan unos cuerpos brutales que, oh, supieron explotar de sabia manera...

Pero para que no me digan que nomás les estaba echando el ojo a esas piernas (no vayan ustedes a creer, ¿cómo podría yo?), pues pongo ese video de allá abajo. Hasta donde alcancé a entender, estas chicas (que, en la versión original, afirman que todo se debió a lo que siempre pasa en una pijamada [desconozco los detalles de qué pasa en una pijamada...]: mucho tiempo libre y chorros de pizza) marcaron un hito y ahora medio mundo anda haciendo versiones similares en distintos formatos: si le chismean, hay uno (más divertido por el público que por las chicas) de un equipo de ¿fútbol? brincoteando en un escenario.
Y en todo caso, las chicas también pueden darse un momento de ojos bien abiertos con la "versión masculina": dos tíos que seguro se pasan las horas en el gimnasio, con una coreografía muy similar.