Umbra

Ayer, metido en esta oficina, chismeando en la obra de James Turrell, sonriendo casi estúpidamente (más bien, estúpidamente), asombrado hasta la anonadación, sin prestarle atención siquiera a la música (y eso que sonaba Tool, Alvin Lucier, Joy Division, Ravi Shankar, John Coltrane, Masada y Marc Ribot [lo sé porque acabo de revisar el playlist]), me perdí el eclipse lunar que se pudo apreciar en esta ciudad.

Si Turrell se enterara (ajá...), seguramente me regañaría: construir un observatorio astronómico natural, el cual prescinde de todo instrumento para mejorar la visión, hace patente con mucha más elocuencia que cualquier explicación de su obra la importancia que le tienen las luces celestes.
Estoy a punto de entrar en una de esas divagaciones mías en las que las situaciones que se presentan, con su abrumadora ironía, ponen en entredicho cualquier suposición y/o aseveración mía; como cuando uno da por sentado que algo es importante y resulta que no, o cuando uno cree que de verdad tiene un buen sentimiento hacia alguien y la reciprocidad es relativa, o cuando la sorpresa de la naturalidad y expresividad de algo se vuelve burda cuando una nueva experiencia aparece y tira por la borda la experiencia anterior. Pero, peor todavía, cuando algo es brutalmente hermoso y se pierde por no estar en el momento preciso, por dedicarle el tiempo a algo que, si bien encantador, es más ilusorio de lo que parece.
Pero no, no voy a empezar. Voy por un vaso de vino, quizá una botella...